Bruno Unna

Palabras desnudas, privadas de vergüenza (y de sentido)

¿Dónde están las manchas?

Hace años, cuando vivía con mis padres, ocurrió un crimen enfrente de mi casa.

Salí a comprar el pan, o las tortillas, o algo. Llevaba unos metros andados cuando me encontré con una vecina, que me dijo algo como: «qué terrible, ¿verdad?». Debo haber puesto una cara muy extraña, porque se puso a explicarme lo que debería saber, como sabían todos los demás: lo que había ocurrido durante la mañana, en ese mismo lugar.

Mi vecina señaló al piso. En ese momento me percaté de un par de grandes manchas de sangre seca. Y me dijo: «Hoy por la mañana, fue: un muchacho le disparó a su novia y luego se mató. Estaban peleando, y ella lo dejó y se alejó caminando; entonces él sacó la pistola y le disparó por detrás, y luego se dio un tiro él mismo».

A la hora en que el crimen ocurrió yo estaba en cama, dormido. Profundamente dormido, pues jamás me percaté de los disparos. De haber estado asomado a la ventana hubiera visto quizá la escena más morbosa de toda mi vida. Pero la idea de lo que ocurrió, y la presencia de las manchas durante tanto tiempo, de alguna manera alteraron mi manera de entender al mundo y a la gente.

Creo que para cometer un crimen como ese, y luego suicidarse, algún trastocamiento muy fuerte del sentido de las cosas debe ocurrir en la psique del criminal. De pronto, lo que era deja de ser. Y lo imposible se vuelve presente, patente, invasivo. Es sorprendente cómo las situaciones cambian. El momento es una sepia, y nada es lo que parece. Y la gente, al hallarse sorprendida, reacciona de formas que sólo contribuyen a la revolución semántica (aunque sea a los ojos de los demás). Por ejemplo, hay quien -sorprendido de esa forma- mata, y luego muere.

Y pregunto: ¿dónde están las manchas de sangre ahora? ¿Dónde están las manchas del crimen que he de cometer yo?

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