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Mabel: No. ¿Qué?

Brunito: ¡Ninja!

– ¡Hasta luego papá!

– Hasta luego, querido hijo.

– ¡Que te vaya bien! ¡Que te cargue el payaso!

– Er… ¡gracias!

El otrora fiable espejo hoy me ha traicionado. O no: me ha mostrado lo que debería haber visto por mí mismo desde hace mucho tiempo. Hoy no me devolvió mi propia imagen, sino una calavera. Busqué mis ojos, y nada. Busqué mis cejas, mis párpados, mi boca. Mi carne. Nada. Dos cavidades enormes, oscuras y temibles. Dos salientes pómulos. Y una inmensa, sardónica sonrisa, en virtud de mi ausencia de labios.

Lo único que me anclaba a la vida era mi gran nariz, pues una calavera no puede tener nariz. Y la mía, además de grande, es acendrada. Horrorosa, con un lunar en un costado y algunos pelillos asomando, además de algunos pequeños barros; pero viva.

Le pregunté a mi calavera si llevaba mucho tiempo esperando. Por respuesta se limitó a seguir riendo. Así que le pregunté si se trataba de una señal, de un anuncio de mi próxima muerte. ¿Qué me contestó? Nada: una sonrisa penetrante. Le pregunté a mi calavera de qué se estaba riendo. Pregunta estúpida, por supuesto, y mi calavera se rió de mí.

Empecé entonces a sospechar que mi calavera no reía. Que su condena era ser: simplemente. Simplemente ser. Sin gestos, sin llantos ni espantos. Sin ojos, oídos o nariz. Mi calavera tenía la dura misión de infundir miedo en los vivos a la muerte, quizá; a la nada, al duro vacío, con su sola blanca, penetrante inusitada presencia. La sardónica y maldita sonrisa que no está ahí, sino en nuestros más oscuros todavía corazones, no la ostenta mi calavera como un arma ni como un escudo, sino como una tristísima resignación. Empecé, en efecto, a sospechar que mi calavera merecía misericordia. Sentí vergüenza de portarla en mi interior, y de juzgarla a la vez tan duramente.

Mi pobre, estúpida calavera.

Pues para empezar, además de un montón de papeles, tienes que hacer un «donativo simbólico», de tan solo MXN$1200 (algo más, de hecho; y sí, así le han llamado: «simbólico»). Ya sabes, eso de abrir y cerrar una cripta es un trabajo duro…

– Papi: eres el mejor papá del mundo. Te adoro.

– Gracias, mi chiquita. Yo también te adoro, no sabes…

– No quiero que te mueras. Bueno: si te tienes que morir, quiero que vivas muchos años.

– Er… vale. Gracias.

– ¿Y a mí por qué me castigan? ¡Yo no he hecho nada!

Y le contesto:

– No has hecho nada. Lo lamento, pero te toca pagar el pato.

– ¿Pagar el pato? ¡Interesante juego de palabras!

– …

– Papá: ¡eres muy heroico!

– ¿De verdad, Brunito?

– Sí: pero poco inteligente.

The closing conclusion of the article: Elegant doesn’t have to simple.

A quite insightful conclusion, I believe.

The reason why I enjoy using a significatively large number of Mac applications is that the complexity is hidden upfront; engulfed, up to the point I –as a user– need:

Should I perform a simple (or common) operation, I’m not subjected to a cumbersome, cluttered interface. Should I need something else, a couple of clicks in the –intuitive– right places give me access to a more sofisticated interface. And so on.

If I ever become a power user of such a program, the interface (and functions) available to me are as complex, or more, than the corresponding ones in any other platform.

The point at hand is that the progressive disclosure design principle is, at least when speaking of user interfaces, an important ingredient of elegance. But is, as usual, a double-edged sword. And a technique particularly hard to master.

This post was originally a comment to the aforementioned one, but I got a PHP error… Certainly not an elegant response.